Vào năm thứ tư sau khi tôi qua đời, công ty của Phó Trụ thành công lên sàn.
Trong bữa tiệc ăn mừng, cô con gái bốn tuổi lén lút chen vào nơi, ôm chặt lấy anh ta nhận cha:
“Cuối cùng cũng tìm được cha rồi! Tuần Tuần nhớ cha lắm!”

Nhìn gương mặt thu nhỏ giống hệt tôi, ánh mắt Phó Trụ không giấu nổi vẻ lạnh lẽo.
Anh ta gọi điện cho tôi:

“Biến mất bốn năm, đứa con hoang cũng lớn thế này rồi.”
“Là chồng cô không nuôi nổi cô nữa, nên để con chạy đến nhận tôi là cha? Dùng trẻ con để moi tiền từ tôi à? Diệp Tô Tô, cô thật khiến tôi buồn nôn!”
“Lập tức đến đưa nó đi! Còn nữa, đừng mong tôi đưa cho cô một đồng nào – trừ khi cô chết đi.”

Giọng mẹ nuôi nghẹn ngào truyền qua điện thoại:

“Phó Trụ… Tô Tô mất rồi… Tuần Tuần còn nhỏ, chưa hiểu gì cả, để tôi đưa con bé về.”

Đúng vậy, Phó Trụ, như anh mong muốn – tôi chết rồi.